Восьмой круг.

[SPNBrothersinarms]

Я отрываюсь на этом круге Можно запросто написать полную фигню, и оно прокатит

Заявка:

Исполнение.
Автор сказал, что фигня. Значит - фигня
369 слов.

Луна восходит над Далласом. В его руках – бутылка виски и нож. Он пьёт из горла, разливая на рубашку и пиджак янтарные капли. Они текут по подбородку. Падают на мокрый асфальт. В Далласе темно, а ему всё равно. Нож красный, луна бледная, в груди пусто. Он знает, что что-то не так. Ему плевать. Раньше – нет. Теперь – да. Вот что не так. Есть разница? Нет разницы. А если кто заметит… Да, ему плевать.
Он приезжает в маленький городок. Он знает название, но это не имеет значения. Здесь есть тот, кто важен. Может быть важен… Должен быть важен… Он заходит в дом, он берёт шприц.
- Сэмми.
Сэм.
Люди носят маски. Он тоже носит. Много масок. Так много, что лицо потерял. На лице – ожоги. Оно безобразно. Хорошо, что потерял. Не стоит это видеть тому, кто знает его по имени и должен быть важен. Но он видит. Замечает-замечает-узнаёт.
Роняет янтарные капли на пол, усмехается.
- Мне надоело притворяться.
Страх и неверие в глазах того, кто важен. Должен быть важен. Должен быть?
Помнить, каково это – жить с душой, неприятно. Душа это страдания. Боль. Не нужна, лишняя.
- Что делать, чтобы осквернить сосуд?
Души нет. Она горит. Пусть горит, ему плевать. Ему теперь на всё плевать. И на всех. Можно не притворяться.

Душа горит, боль в теле. Он не может двигаться и с трудом дышит.
- Сэмми? Очнись…
Цепляясь за голос, пробраться сквозь воспоминания…

Дорогие запонки с камнями на том, кто секунду назад был человеком. Да не был он человеком – давно вампир. Голова прочертила за собой красную дорожку. Запонки отливают серебром в лунном свете. Он пьёт виски, роняя капли на асфальт, и улыбается. Девчонку спасти не удалось. Жаль? Наверное, да.

Мир медленно обретает потолок. Паутина колышется на сквозняке. У Дина испуганный взгляд, коричневая куртка и привычка нервно кусать губы.
- Порядок?.. Валим отсюда.

Луна восходит над Далласом. В его руках – бутылка виски и нож. Он отпивает из горла, улыбается и наступает на серебряную запонку, тускло мерцающую камешком в лунном свете. Вытирает нож об рубашку и смотрит на красные следы. С ним что-то не так, и он знает это. Но ему плевать.

Сэм молчит. Он понимает, что никогда не избавится от этих воспоминаний. Но Дину он ничего не скажет, чтобы не расстраивать. Потому что Дин – важен.