БолезньДом стоял на холме. Вдоль его фасада росли кипарисы, доставая своими качающимися на теплом ветерке верхушками до открытых окон третьего этажа. Болезнь смотрел из одного из этих окон, и ему казалось, что кипарисы, как кисти невидимого художника, рисовали на фоне голубого неба чудесную картину белого города, утопающего в зелени бульваров, сбегающего с других своих холмов ступенями и разрезанного пополам синей лентой воды.
Этот город разрушали не раз. Всадник помнил, как он со своими сотоварищами проносился над ним, когда дома, как осколки сгнивших зубов, торчали из мертвого тела выжженной дотла земли.
Вот так всегда - кажется, что ты уже победил, что ты уже хозяин этой планеты. Волны чумы, оспы, войн, катаклизмов природы стирали с её лица все признаки разума, уничтожали людей. Но проходило время, и города вырастали вновь. Поля опять зеленели и души умерших возвращались назад. Иногда с первым криком младенца, иногда цветком, иногда гордой птицей или стремительным зверем. Потому что убить тело мало. Мало отнять душу у жизни - надо отнять жизнь у души. А это гораздо сложнее.
Но теперь Болезнь был умнее. Он стал действовать иначе.
Хвалёная, так называемая западная цивилизация, позволяющая сохранять тело с помощью благ медицины, снявшая страх перед голодом и смертью, оказалась коварной ловушкой.
То, что дается даром - мало ценится. Люди перестали воспринимать сам дар Жизни как счастье. Им хотелось чего-то более захватывающего, более интересного, более будоражащего.
Они стали затуманивать свой разум алкоголем, наркотиками, пропадать в виртуальных выдуманных мирах, устраивать безумные соревнования друг с другом за обладание абсолютно лишней и ненужной роскошью. И разрушали этим не только свои тела, но и свои души.
Они перестали понимать, что мечты и фантазии даны им для того, чтобы претворять их в жизнь, а не для того, чтобы прятаться в них от жизни. Но после потери иллюзий приходила депрессия и люди стали сами себя убивать больше, чем их убивала Война.*
В храмах бандиты и подонки, обвешанные вычурными крестами, истово просили о чем-то бога. И бог позволял золотить купола этих храмов на кровавые деньги.
Разрушенные и потухшие ещё при жизни души уходили теперь навсегда.
Исчезали леса, гибли звери.
Стало меньше рождаться детей.
Чума души, а не тела, вот что, наконец, приведет к концу света.
А сейчас Болезнь стоял около открытого окна крохотной палаты реанимационного отделения небольшой больнички, прятавшейся в глубине парка на окраине того самого города, который он рассматривал. Этот город был так же болен, как и весь окружающий его мир.
За спиной всадника лежал больной, которого привезли в эту больницу ночью.
Ещё вчера этот парень был весел, бодр и нахален. Ещё вчера он позволял себе шуточки над смертью, страхом, болью.
Но вечером, случайно кашлянув, неожиданно увидел у себя на ладони сгусток крови. Дальше больше - рвота, спазмы, режущая тело напополам боль, обморок.
Ничего героического. Диагноз - желудочное венозное кровотечение.
Сейчас врачи накачали его кровеостанавливающими, обезболивающими и седативными средствами. Парень лежал, вытянувшись в струнку, прикрыв глаза и боясь даже дышать, чтобы не потревожить так внезапно предавшего его тело. О пережитом ужасе напоминали только иглы в венах и капелька крови, засыхающая на губах.
Болезнь отвернулся от окна и присел на постель к больному.
- Ну что же, дружок, - прошептал он. - Твоя тушка тебе больше не служит, она моя. Пришло время поработать с твоей душонкой, а то больно прытким ты был. О чем же ты думаешь теперь?
Болезнь проник в голову парня и, как занятные безделушки, стал перебирать его мысли.
"Так, это ты переживаешь о тех, кого можешь оставить одних...Хотя нет, не очень-то и переживаешь - знаешь, что им помогут, поддержат, веришь в них. Хм-м-м... Это плохо, тут я тебя не согну. Работа? Нет, тут ты тоже спокоен. На твоё место придут другие, может даже лучше тебя… Хорошо, давай-ка, подумай о себе. Вот так, так... Подумай, что у тебя больше ничего не будет, что это конец... Что? А это что такое?"
"И пусть я знаю, путь мой был недолгим,
Но, черт возьми, он всё же был не скучным...
Нет, так неправильно...
"Но знаю, что он был не скучным..."
Нет, так тоже неправильно, ритм сбивается, второй раз "знаю"...»
"Он что, стихи, сочиняет? Мерзавец! Ну ладно, не боишься конца своей дороги, вспомни, что ты никогда уже не увидишь тех, кого любил... Не загордишься втихаря тем, что заставил, кого -то улыбаться ... Не придумаешь свой новый мир и не заставишь поверить в него других...Точно! Вот он, твой наркотик! Вот то, что тебе безумно жаль терять... А ведь все твои миры погибнут вместе с тобой... Исчезнет радость, которую ты так и не принесёшь...Твои старые сказки быстро надоедят и забудутся, а новых ты не расскажешь... Ага, больно? Несправедливо? Правильно, жизнь - несправедливая сука... Ты мог бы так много сделать, а она обманула тебя... Поманила лакомым кусочком и отняла...От тебя скоро не останется и следа... Твои дети вырастут без тебя... Они ещё маленькие, а у них память короткая... Чтобы тебя помнили, надо сделать гораздо больше, чем какие-то глупые россказни... Дом построить, дерево посадить - как вы там себе придумываете. Да в конце концов больше денег заработать. Ты ничего не успел, не смог... Всё было впустую..."
И так еле слышное дыхание больного почти замерло, стало хриплым и отрывистым. Лицо побелело и осунулось. Резче обозначились скулы. В уголке глаз закипела горькая слеза и, сорвавшись, покатилась по щеке. В конце своего пути она слилась с каплей крови на губах и замерла.
"Кровавые слезы - это хорошее начало... - Болезнь довольно потер свои сухие бескровные руки. - Теперь пора серьёзно поработать с тобой, наглец"
* По статистике во всем мире от самоубийств гибнет больше людей, чем от войн и других насильственных преступлений.
-
-
14.09.2013 в 13:24-
-
14.09.2013 в 14:40-
-
14.09.2013 в 16:14Здорово задумано, и этим парнм может быть...?
Хорошо, что не мне разгребать!)))
Всадник,
-
-
14.09.2013 в 16:54-
-
14.09.2013 в 17:53Catold, Здорово задумано, и этим парнм может быть...?
Да кто угодно. Спасёш
чарлидерапарня - спасёшь мир!_серый_волк_, Что/кто поможет?
Охотницы естественно,лапуля, кто-ж ещё
-
-
14.09.2013 в 18:53Совершенно согласен!
Мочите их.
Пусть погибнут в корчах.
Поддерживаю.
С почтением, Голод
-
-
14.09.2013 в 19:52Интересная завязка, Всадник! Спасибо!
-
-
14.09.2013 в 20:08qazanostra, Интересно, чего Болезнь добивался от этого парня?
Не скажу. Сама догадайся
-
-
14.09.2013 в 20:30В больнице полно лекарств от аллергии, прихватите, в случае чего.
Только если поэт - баталист, заменяйте на лирика.
Винчестеры и поэзия - несовместимы, они его никогда не найдут!!!
Победа будет за нами!!!
-
-
14.09.2013 в 20:33-
-
14.09.2013 в 20:52Гость, Гратулюю.
Это по каковски?
В больнице полно лекарств от аллергии, прихватите, в случае чего.
Хочешь что бы я попался в лапы этой стерве Медицине? Да мне тогда и охотники не нужны будут. Зелечит!!!
-
-
14.09.2013 в 20:56Ну и не нада! Я тогда на Болезнь своих Деню и Степана науськую. Они то с поэзией вполне совместимы.
Catold,
-
-
15.09.2013 в 16:27вот только долго ли она протянет в таких условиях.
очень интересно было почитать, спасибо!
-
-
15.09.2013 в 22:46Подскажу.
Если кто читал, то вспомните, а если кто не читал - прочитайте "Джет из Джетевена" Э.Раткевич.
Вещь небольшая. Гарантирую массу удовольствия.
Идею упёр оттуда.
labim, вот только долго ли она протянет в таких условиях.
Не пугайте меня. Я всё же надеюсь, что моего парня и его музу заодно с ним спасут.